Dónde se derriten las ideas

Dualidad

2011-08-27T23:15:00.006-03:00

¿Llueve?

*A cántaros...*

Pero yo veo a través de la ventana, es un día completamente soleado. No te comprendo, no llueve.

*Está frío, está lloviendo y me estoy empapando...*

No puede ser, se acerca la primavera, hace calor...

*El invierno aquí se ha prolongado durante años, ¿Acaso no me crees?*

Eso es imposible.

*Me estoy empapando y pescaré un resfriado. ¿Contenta? No sé cuánto más me tendrás esperando bajo la lluvia.*

Yo... Sí, tienes razón, creo que está lloviendo; pero nada puedo hacer, en serio, es imposible.

*¡Ya basta! Estoy aburrida de estar aquí, esperando como una idiota. ¡Haz algo! ¡HAZ ALGO AHORA!*

Y digo que soy feliz

2011-06-16T21:03:00.000-04:00

Algo me sucede. Me siento tan ahogada con mi vida, que a veces tengo la necesidad de llorar. Pero no lo hago, pues aborrezco llorar, el sentir lástima de mí misma y verme en ese estado miserable que me causa. Y me pregunto, ¿Es que acaso ya no estoy en aquél estado? Siento que mi vida va hacia ningún lado, no tengo rumbo fijo, hago lo que hago con la pretensión de volver a encontrarme, de dejar de sentir esta asquerosa sensación, pero me es imposible.

A veces me odio. Es un asco que siento hacia mi persona, mis actitudes, mi forma de ser. Cambiar no es tan fácil y si lo hago, dejo de ser yo... ¿El yo qué tanto odio? Normalmente me pregunto si la aberración que tanto siento por mí es la que canalizo como propia siendo que vienen de otras personas, de la gente que me detesta en verdad. Son muchos y, en cierta medida, los comprendo. En verdad, siempre me odio.

No sé qué más hacer. Me siento desesperada, es una sensación de apremio que me acompaña todos los días, desde que abro mis ojos a una madrugada de invierno hasta el último minuto de consciencia de la noche. Ni siquiera sé si en verdad deseo morir.

Es el vacío, es la nada de vivir esta existencia. Es nostalgia, lástima, compasión. Tristeza, abandono... ira, remordimiento. Y digo que soy feliz. Creo que por eso me odio.

(...)

2011-03-26T21:43:00.003-03:00

-¿Por qué ya no me tocas?

-Porque no tengo tiempo, me siento asediada...

-¿Es que acaso ya no me amas?

-Siempre te he amado, es por ello que sigues a mi lado, solo que...

-¿Por qué ya no me tocas?

-Es el tiempo, en serio. Te amo y quiero tocarte, pero no puedo, no puedo extenderme tanto.

-Entonces, ¿Así tan fácilmente reniegas de mi? ¿Es que apenas entrando a ese lugar te olvidas de mi como si nada? Ya no me amas, ni me observas, solo sabes que estoy y estaré siempre para ti. Esa es la seguridad que tienes para alejarte, el saber que jamás te dejaré por voluntad propia, de que no te abandonaré. ¡Pero tú me abandonas! ¿Cómo he de sentirme?

-Lo siento, pero pronto llegará el momento en que pasemos un rato a solas y te oiga como es debido...

-El tiempo siempre ha estado y tú no lo has aprovechado. ¡Por eso los demás te abandonan! ¡Porque los dejas con la seguridad de que ellos te seguirán! Y sigues y sigues como si nada, caminas sin mirar atrás, sin volverlos a ver. ¡Te alejas! No todos te seguirán, no como yo que siempre estaré ahí esperándote, porque tú me hiciste grande en un instante, en un suspiro y ahora me dejas... me dejas que vuelva a ser un objeto, que pierda el sentido de ser...

-¡No digas eso! Yo te amo y para mi sigues teniendo un lugar muy importante en mi vida, no eres tan solo un objeto, eres muy especial...

-¡Maldita sea! ¡¿Por qué ya no me tocas!? ¡Repárame y tócame! ¡Haz que vuelva a sentirme útil en tu penosa vida! Porque solo así la mía volverá a tener sentido...

Entonces, creo que aquel violín ha tenido por mucho tiempo la cuerda cortada...

Ellos

2010-12-21T01:37:00.006-03:00

Yo siempre les respondo, siempre me preocupo y me doy cuenta de que no sirve en absoluto, me doy cuenta de que mi elección no fue acertada, que escogí lo más dañino: te roban, viven de ti y se marchan. Así es siempre y siempre me ocurre.

Hay que aislarse, hay que ser superficial. No te encariñes, no sientas nada por nadie, no sirve, ¿Acaso crees que ellos sienten algo por ti? No, que ilusa eres.

Guarda silencio y lamentalo... después de todo, el hombre nace solo y muere solo.

Y no serás la excepción.

Curiosidades.

2010-12-09T18:48:00.005-03:00

Caminando por Ahumada, hoy me encontré con un viejo conocido al cual no veía desde enseñanza básica. Bien parecido, elegante, risueño como siempre y vestido con las ropas más caras del mercado.

-¡Tanto tiempo!-me sonrió de buena gana y me abrazó efusivamente.

-¡Años!-le respondí sin más, correspondiéndole el gesto amistoso.- ¿Cómo te ha ido?

-¡Magnífico! Verás, solo ando de vacaciones acá en Chile y tuve suerte de verte porque mañana vuelvo a Europa.

-¿A Europa? Oh, si que has triunfado joven; a una que todavía le faltan como siete años de estudio para poder ser profesional... pfff.

-Ahhh, bueno, la suerte de cada uno.

-Pensar que siempre he querido salir del país, ¡Siento envidia de ti!

Rió suave y me tomó un hombro ligeramente para luego preguntarme:

-¿Y qué estudias?

-Derecho en la Universidad de Chile.

-¡Ahhh! Ahí vas a tener plata segura en unos años; demás que me vas a visitar a Madrid después.

-Demás... Y, ¿En qué trabajas que te ha ido tan bien siendo tan joven?

Me vio algo desconfiado al principio y luego rió nerviosamente.

-Te diré un secreto...-se acercó un poco más a mi lado y susurró, mientras miraba a la gente con gesto sospechoso- Soy lanza internacional... te juro que esa weá es la mano.

Hola, ¿Me recuerdas?

2010-12-01T23:58:00.005-03:00

-Y, ¿Cómo te ha ido?

Primeras palabras que él le dirigía y, a pesar de ello, estaban cargadas de familiaridad. Sonrió afablemente y decidió contestarle de igual manera:

-Bien, bien. Un gusto conocerte; y a ti, ¿Cómo te va?

-Bien, gracias-curvó sus labios calidamente, como si le conociera ya de tantos años.

"Que confiado es" No pudo evitar pensar mientras se dedicaba a observarle el rostro, analizando cada detalle de él y, después de todo, le resultó particularmente conocido, ¿De dónde? ¿Cuándo? ¿Cómo? "Quizá en una vida pasada... vaya, no, que tonterías" Comenzó a reírse suavemente de aquello, provocando que el chico le viera extrañado:

-¿Acaso te ríes de mí? O... ¿Te avergüenzo?-murmuró suspicaz.

-¿Avergonzarme? Para nada, trato todo el día con gente diferente, después de todo trabajo en una florería. ¿Por qué habrías de avergonzarme?

-Bueno, tú sabes, a lo mejor nadie viene y te pregunta "como estás", ¿O no?

-Para que sepas, existen varios clientes que son bastante corteses al momento de dirigirse a mí, no eres único. ¿No estarás pecando de egolatría?

-Mmmm, quien sabe-se encogió de hombros, misterioso.

-Bueno, señor “Adorable”, ¿En qué puedo ayudarte? Verás que aún hay más clientes por atender-le instó de manera amable y graciosa para que se apresurara un poco.

-¡Ah! Disculpa, veo que la tienda está atiborrada de gente, no quise entorpecer las múltiples ventas-contestó irónico luego de ver a su alrededor y constatar que no había nadie más excepto él. Escuchó un débil suspiro de resignación- Bien, quiero rosas azules, un ramo de ellas, enorme y hermoso…

-Ok, muy bien.

Se acercó a un sector y se agachó para tomar las delicadas flores con sumo cuidado atendiendo al pedido del joven, quien le veía con cierta melancolía. “Él es extraño” Le vio de reojo y comprobó que no le quitaba la vista de encima “Oh, rayos, que cliente más raro… pero creo que le he visto antes. ¿De dónde le conoceré?”

Se alzó y luego se acercó al mesón para terminar de armar el ramo, el cual se formó por unas 40 rosas de color azulado.

-Son preciosas las rosas azules, ¿No crees?- comentó él mientras veía el ramo que le era tendido.

-Lo son, a mi particularmente me gustan, a pesar de que no sean naturales. –suspiró mientras él le pagaba.

-Tienes un muy buen gusto… -se le quedó viendo, distraído y quizá algo triste, hasta mucho tiempo después de haber recibido el cambio.

“Pero, ¿Qué le sucede? ¡Jé! Extraño…”

-Hey, disculpa… ¿Te sientes bien?-le preguntó al rato, luego de notar que no había reacción en él, algo que ya le estaba incomodando.

-Pues claro, me encantas, he de sentirme bien- se le acercó unos pasos hasta quedar muy cerca y, de pronto, le acarició la mejilla con suavidad- Tanto tiempo…

No fue capaz de reaccionar, por lo que simplemente le quedó mirando con una ceja levantada. “Tanto tiempo… ¿Tanto tiempo de qué?... Pero…” Sus pensamientos se detuvieron al momento que fue capaz de percibir su perfume “Madera… madera fresca, ¿Quién es él?” Mil preguntas se arremolinaron en su cabeza, las que fueron cortadas de impulso cuando el joven volvió a llamar su atención:

-Ten, estas rosas son para ti-habló con voz temblorosa y le entregó el ramo sonriendo vagamente, triste- Ojalá que me recuerdes cuando nos volvamos a ver.

-Pu… pues… muchas gracias-no fue capaz de decir más porque su nerviosismo se lo impidió y solo se dedicó a abrazar a las rosas con fuerza, mientras veía como él se alejaba y salía de la tienda con las manos en los bolsillos y con la cabeza gacha.

***

-¿Cómo te fue?-su amigo le preguntó apenas llegando a su lado, mientras fumaba tranquilamente.

-No me recuerda… no tiene idea de nada, no sabe de mí-contestó con voz quebrada, conteniendo las lágrimas- Aún le sigo amando, no sabes cuánto... Después de tres años.

-Ya, relájate, las cosas por algo suceden-le dio una palmada en el hombro a modo de apoyo- Además fue tu decisión alejarte luego del accidente, debes aceptar las consecuencias…

-Lo sé, pero es muy difícil. Por mi culpa sucedió esto, y no quería que me incriminara, no quería que se alejara al saber que yo fui el culpable de aquellas heridas que sufrió en aquella maldita avenida. No quería que me mirara con recelo, por eso… por eso decidí irme cuando supe que ya no me recordaría y solo creería que fue un extraño el que provocó el accidente. Fue por su bien… Dime, ¿Qué habrías hecho tú si provocas un accidente en el que tu novia sale tremendamente herida, todo por tu culpa? ¿No habrías hecho lo mismo?

-No lo sé-le respondió en voz baja-Nadie sabe como actuará bajo presión.

Se quedaron en silencio un rato, ambos viendo la florería fijamente en aquella tarde de invierno.

-Oye, ven. ¿Por qué no vamos a Starbucks? ¡Será relajante!

-Claro, vamos-miró por última vez aquella tienda, vislumbrando a través de los cristales a la persona que alguna vez, hace ya mucho tiempo, le recordó para su cumpleaños.

2010-11-23T12:25:00.003-03:00

Frozen

I can’t feel my senses
I just feel the cold
All colors seem to fade away
I can’t reach my soul

I won’t stop running
If I knew there was a chance
It tears me apart to sacrifice it all
But I’m forced to let go

Tell me I’m frozen
What can I do?
Can’t tell the reasons
I did it for you!
Well I still need to try
I sacrifice the earth
You say that I am frozen
What can I do?!

I can feel your sorrow

You won’t forgive me
But I know you’ll be alright
It tears me apart that you will never know
But I have to let go

Tell me I’m frozen
What can I do?
Can’t tell the reasons
I did it for you!
Well I still need to try
I sacrifice the earth
You say that I am frozen
What can I do?!

Everything will slip away
Shattered pieces will remain
When memories fade into emptiness
Only time will tell its tale
If it all has been in vain

I can’t feel my senses
I just feel the cold

Frozen
What can I do?
Frozen
Tell me I’m frozen
What can I do?
Can’t tell the reasons
I did it for you!
Well I still need to try
I sacrifice the earth
You say that I am frozen

…Frozen…

Son las 4:49 de la mañana y nada le describe. Nunca. Nada.

2010-10-24T04:21:00.006-03:00

Son las 4:22 de la mañana...
... Y creo que necesito respirar por un momento. Respirar, ¿Qué es eso? Ventilación, vida, suciedad, extravío, escape, poco original, común... esencial. Quien sea especial, que no respire, que fallezca, que desaparezca: porque aquí nadie es especial, somos todos iguales y nada valemos. Nunca. Nada.

Son las 4:26 de la mañana...
... Y una pila de hojas tatuadas me observan desde el escritorio transparente, a la espera de mis manos, con sed de mi concentración. Sus palabras se deslizan, se caen y no son nada: no son nada porque no las leo. El libro de un escritor no es libro hasta que alguien lo lee, ajeno, que inventa su propio mundo cuando desliza sus páginas y que lo destruye cuando toca un punto que es diferente a los demás. Pero antes, es solo materia inmunda, no inmaculada, inservible por no ser conocida. ¿Qué importa que haya infinidad de escritos si nadie los lee? Pues, no tienen valor, nada valen. Nunca. Nada.

Son las 4:32 de la mañana...
... Y mis pensamientos se detienen, se congelan y caen haciéndose añicos en la oscuridad para ser olvidados. La luz es demasiado alta para alcanzarla, demasiado líquida para asirla, demasiado brumosa para penetrarla: ideas que entran en ella son las que valen. Pero, ¿Para quién? Solo para mi, no valen para los demás, los demás las olvidan o recurren a escritos para recordarlas, solo de vez en cuando, se pierden, se violentan, se acaba su esencia, mueren en el mismo punto de partida. Entonces, mis ideas no valen, se hacen aire y escapan, yo muero, ellas mueren, su compresión y legitimidad. Ya no valen, nada de valor tienen, no lo harán nunca. Nunca. Nada.

Son las 4:38 de a mañana...
... Y siento que no puedo seguir, que respiro, que pienso que... mis ideas son un tormento, la incoherencia me invade; pero, ¿Quién dijo que lo que pensamos tiene sentido? ¿Sentido de qué? Nada tiene sentido y eso es lo que más sentido tiene para mí. No, una multitud de corrientes que se entrecruzan, chocan, explotan y se mezclan... tantas en una. Nada tiene sentido. Nunca. Nada.

Son las 4:43 de la mañana...
... Y ya no pienso. Nunca. Nada.

Muerte.

2009-08-27T18:03:00.003-04:00

¿Cuándo, realmente, muere una persona?

Cuando expira su último suspiro: una muerte que lleva al adormecimiento eterno en cuerpo y también en alma, pero... ¿También fallece el espíritu? No, el espíritu permanece en la consciencia de quienes le amaron o valoraron su corta existencia, si solo era un pobre diablo del montón, y se va diluyendo lentamente con el correr de generaciones venideras, que observan al futuro y poco les interesa el pasado si están vivos. En cambio, si fue alguien que tuvo la suerte de tener un "renombre"en la sociedad, un estudioso, un científico, hasta un condenado famoso, es recordado, por todos, a pesar de que a veces su trabajo como persona halla sido un verdadero asco o, como ser humano, poco halla evolucionado y solo mostrara una cara sonriente en su dualidad de personalidades falsas: aparentan el ser que nos dan a conocer y, como polillas acercándonos al la luz extasiante del fuego, nosotros caemos en ese engaño y nos absorvemos en sus falacias. Es una pena que personas tan miserables merezcan ser recordadas, pero es la historia. Y también da rencor que otros que tuvieron quizá una existencia pequeña o poco sobresaliente y, sin embargo, tuvieran mejores medios e intenciones en sus vidas, desaparezcan de la faz de la tierra sin pena ni gloria, mas que la de sus seres más cercanos, que al poco andar, también lo olvidan, porque no existe el amor incondicional en esta época, que es casi una quimera renegada al olvido en práctica, usada en palabras para mantener callado el engaño. Como dan ganas de destruir a los malditos ignorantes que son capaces de darles pases a los entes que en verdad son unos desgraciados en esta vida y que muestran el lado amable de una vida cargada de mentiras y oscuridad, crueldades que nunca salen a la luz o que son bañadas por hazañas de lo más burlescas en este mundo. Juzguen ustedes quienes merecen estar ocupando nuestras consciencias.
Si, yo también considero que una persona en verdad fallece cuando se consume su espíritu y se pierde en lo espeso de esta jungla actual, de esta vida sin finalidad aparente más que el vivir al día y rumiar engaños y derrotas de esta pueril existencia, como un verdadero zombie. Por ello mismo, creo que existen dos tipos de muerte: la psicológica y la fisiológica. La primera es la más intrigante, morir pero seguir caminando por el mundo sin sentido o, ser inmortal, a pesar de que nuestro cadáver halla sido consumido por las fauces de la tierra.
Es triste que siempre ocurra lo mismo, que todo de vueltas y vueltas y no haya un sentido: quizá todos queremos ser inmortales y no morirnos, de cualquiera de las dos formas... pero es más probable que la finalidad de todo esto solo sea el término de nuestro ser, que solo se consuma cuando las ya antes mencionadas se unen y no dejan mas rastro que nuestros suspiros confundidos en el viento: una Muerte Verdadera... ¿Cómo el principio del fin?

Lean y reflexionen...

2009-06-11T22:54:00.002-04:00

Inexistente, tal cual fantasma, caminaba él por el oscuro camino del tiempo eterno del mundo cruel en que le tocó vivir "¿Cuál es mi pecado? ¿Que hice para merecer algo como esto?" Sin embargo, por más fuerte que profiriera esas escalofriantes palabras cargadas de dolor, nadie le oía y menos aún, respuestas le llegaban. Observó como todos hacían sus vidas idénticas, como máquinas a las que crearon para que fueran todas iguales, solo produjeran, esclavas del tiempo y de sí mismas, viviendo ciegamente en un lugar tan oscuro como la tierra que él también pisaba... no quería convertirse en uno de ellos, luchaba por ser distinto, por sentirse único y no ser tragado por el correr de los días, por la rutina amenazante que a todos esclavizaba. Y fue por ello, que comenzó a plantearse preguntas con frases tan desgarradoras, porque estaba solo. Él pensó "En verdad esto podré hacerlo solo, no necesito de nadie ni de nada que me guíe o me acompañe, esta es una travesía fácil, puedo destacar y no importa que reconozcan que no pertenezco a su rebaño de ovejas que solo se encaminan al matadero y no tratan de ver más allá de lo que solo necesitan para sobrevivir..." Y comenzó, pero el camino le era difícil, siniestro, fatuo y mentiroso, correr al bosque de la duda y refugiarse de lobos que atormentan al que trata de huir de lo cotidiano; entonces, empezó a ver el futuro oscuro que le deparaba, el haz de luz solo se observaba en su máxima discreción, detrás de esa senda tan nublada como la mente de quienes jamás se atrevieron a pisarla.
Se planteó regresar y ser uno más, estuvo a punto de hacerlo incontables veces, pero siempre veía como los otros vivían en su mundo de sueños y pesadillas, lugar onírico cruel que, junto al camino que emprendía hacia la luz, dio cuenta que eran iguales... pero había una pequeña y dichosa diferencia: uno llevaba solo a la muerte pútrida y nefasta de un ser que jamás se dedicó a existir, el otro le guiaba a un lugar más allá de la muerte, dejando vestigios únicos de su ente... podía ser algo más y tocar las estrellas. Y proseguía en su rengueo incesante "¡Qué difícil es estar solo! Sin un apoyo al que dirigirse en busca de ayuda"
Triste y tormentoso, veía lejano su objetivo, pasando por estados de angustia y ansiedad, de desesperación y debilidad. Estando ya en una de sus peores crisis, cuando ya no podía luchar contra el dolor de la soledad, vislumbró a alguien a lo lejos, ser que también lloraba semi destruido por el trabajo. "Otro más... ¿Hay alguien más acá por su propia cuenta? ¿O solo perdió camino al rebaño, sufriendo un desvarío?" Se acercó, temeroso y tejiendo miles de preguntas en su sopesada mente y ahí le vio, con sus ropas y piel rasgada, sangrante y con hematomas cubriendo sus manos. Con un hilo de voz, llamó la atención del otro "Disculpa..." a lo que recibió una mirada asustada y vacía "¿Puedo ayudarte?" El joven solo atinó a extender sus manos hacía él, sin proferir palabra alguna, pero sus ojos suplicantes le contestaron su cuestionamiento. Lo ayudó a incorporarse, reinando el silencio como único testigo, y con agua, limpió sus heridas. Solo después de aquello, el otro atinó a hablar "Me había rendido..." "¿Rendido a qué?" "¿Acaso no vas por lo mismo que yo? A alcanzarla..." Sonrió todo lo que pudo. Fue así entonces como él también logró curvar sus labios, por respuesta. No estaba solo en esto... el camino es ácido, la meta es gloriosa y alguien también se atrevió a confrontarlo y, como él, estuvo a punto de rendirse "Prosigamos" Ambos se levantaron y continuaron la senda, la cual ya no se veía tan oscura y nefasta: si alguien caía, el otro lo levantaba; si alguien dudaba, el otro lo animaba... había alguien.
Así, nos preguntamos ¿Cuántos se habrán rendido? ¿Cuántos se habrán regresado a pastar como los demás o simplemente murió en el intento? Este es el camino del que desea conocer, y muchos lo comienzan, pero algunos jamás lo acaban porque le temen a la soledad o al destino. ¿Acaso no siempre hay alguien? Dichoso aquel que logra descubrirlo y continuar, como estos dos amigos.

El Arte de Escribir y la Evolución del Humano

2009-05-19T23:29:00.003-04:00

Escribir es como plasmar parte del Espíritu en un trozo de papel... trozo de papel que deja de serlo al momento en que el lápiz comienza a rasgar sobre él, dejando hálitos de vida, restos de memorias o ideas vagas, que se terminan transformando en grandes Best-sellers, en autobiografías o simplemente en escritos superfluos que son capaces de contener al ser del autor que se da el lujo de iniciar una verdadera metamorfosis en aquella hoja tan común antes. Es entonces cuando una verdadera parte del Espíritu sale al mundo y deja testimonio, inmiscuyéndose en cada lector que es capaz de manipularlo, de entenderlo, de asimilarlo; formándose una verdadera cadena histórica a través de la opinión, una línea que jamás se ha roto, desde que nuestros ancestros tomaron un papiro, una tabla, madera o metal y marcaron en él haciéndolo tal cual testimonio de sus vivencias, dejando también parte de su ser a los demás, quienes lo tomaron y luego, escribieron repitiendo retazos de aquel escrito aún si querer hacerlo, aún sin querer mencionarlo, pero no pudiendo negar que ese vestigio ha formado parte de su ser. Así es como se forman las personas: Su vida y espíritu es evidencia de cada ser humano que se ha dedicado a transmitir, quizá no públicamente, aquella parte de su ente durante años. No es necesario que el lector saque a relucir algún manuscrito importante, pero solo vale su palabra hacia otro asiduo a las letras para que le otorgue parte de él y lograr que aquella cadena jamás se rompa.
Miles de vidas y memorias se mezclan en nuestro pensamiento y espíritu, a las que se le agregan las nuestras propias, de forma subjetiva, creándonos y haciéndonos existir en este mundo, ser parte de la historia de la humanidad, quizá no tan oficial ni objetiva, pero si cultora de la existencia de la persona y no del ser humano.
El que nunca lee, nunca crece y se mantiene al margen de esta cadena infinita, solo logran ser humanos menores de edad que oyen a otros y se cubren de opiniones ajenas, pero que no son capaces de formarse a sí mismos, de agregar su propio matiz al mundo. Es por ello que se oyen tan vacíos cuando se expresan, porque en el fondo jamás se muestran como son realmente, sino que se dejan llevan por convicciones ajenas: Finalmente, son uno más del montón. Y es por eso que el lector sobresale, pues son receptores de seres ajenos y los juzgan, lo discuten, lo comparten, dándoles un matiz único en su especie, el ingrediente de sus palabras y existencia, transformándolo en aquella palabra tan compleja llamada Opinión, porque el que posee opinión es lector, el que es lector es único, el que es único es creador... Y el que crea es historia viviente, huella fresca de los años, señor de las ideas, mentor de nuevos mundos, ser en el espacio y tiempo de la existencia eterna del humano, el humano que al fin evoluciona a persona.